![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Игра в тексты
Apr. 17th, 2014 11:22 amСантехник, прежде чем залезть в унитаз, спрашивает: А ты читал вчера мой текст про Украину? Как я там всех разложил!
Читал, родной, читал, я кран не могу включить не заглянув в твой блог, они у меня связаны гиперссылкой. Потому, наверное, кран сильно гудит. И текст тоже дерьмо.
А розетки в доме связаны с блогом электрика. Но электрик пишет тексты исключительно про заговор против России. Поэтому я их не читаю, а только просматриваю по заголовкам. Уже лет пять там одно и то же. Заговор ширится и растет. А розетка на кухне барахлит.
Уборщица в подъезде, окуная тряпку в ведро, интересуется моим мнением насчет ее вчерашнего текста о генномодифицированных продуктах. Хороший текст, хороший, очень хороший, и тут уж не до чистоты в подъезде, когда такая напасть.
Дворник, собирая бумажки и пустые бутылки, пишет текст об авторитаризме в России. Он - либерал, и это заметно и по текстам и по мусору во дворе. Киваю ему головой и показываю большой палец - мол, все хорошо, пиши/убирай дальше.
Знакомый полицейский, попавшийся навстречу, пишет хорошие тексты про национальную безопасность. Она, естественно, под угрозой. А полицейский - добрый, он меня всегда прощает, когда я перехожу улицу в неположенном месте. Только пальцем погрозит и улыбнется, и еще один текст напишет про какую-нибудь угрозу.
По ходу до остановки успеваю прочитать три-пять хороших текстов, про ошибки Путина, про ошибки Обамы, про ошибки Януковича, про ошибки Евросоюза... Все, мля, ошибаются, черти.
На остановке раскланиваюсь с бывшим военным, полковник в отставке пишет тексты, естественно, про культуру и ее стратегическое значение в нашем государстве. И вам спасибо, товарищ полковник.
Протискиваясь между текстами влезаю в маршрутку, совсем сырой текст на переднем сидении уступает мне место, я - в авторитете, у меня за плечами килограммы текстов, тонны текстов, закрываю глаза - тексты, кружась и галдя, опускаются на меня, заслоняя голубое небо, я их расстреливаю из лайкомета, из шестиствольного лайкомета, из двенадцатиствольного лайкомета, из тридцатистворльного лайкомета, а их все больше, они все кружат и кружат, спускаясь все ниже и ниже надо мной, я утыкаюсь лицом в подушку, потому что это уже не маршрутка, я уже дома, я уже вернулся, и мне кажется, что крики текстов переходят в карканье, в громкое и злобное карканье что ж вы вьетесь надо мной? я не ваш, не ваш, не ваш...
.
Читал, родной, читал, я кран не могу включить не заглянув в твой блог, они у меня связаны гиперссылкой. Потому, наверное, кран сильно гудит. И текст тоже дерьмо.
А розетки в доме связаны с блогом электрика. Но электрик пишет тексты исключительно про заговор против России. Поэтому я их не читаю, а только просматриваю по заголовкам. Уже лет пять там одно и то же. Заговор ширится и растет. А розетка на кухне барахлит.
Уборщица в подъезде, окуная тряпку в ведро, интересуется моим мнением насчет ее вчерашнего текста о генномодифицированных продуктах. Хороший текст, хороший, очень хороший, и тут уж не до чистоты в подъезде, когда такая напасть.
Дворник, собирая бумажки и пустые бутылки, пишет текст об авторитаризме в России. Он - либерал, и это заметно и по текстам и по мусору во дворе. Киваю ему головой и показываю большой палец - мол, все хорошо, пиши/убирай дальше.
Знакомый полицейский, попавшийся навстречу, пишет хорошие тексты про национальную безопасность. Она, естественно, под угрозой. А полицейский - добрый, он меня всегда прощает, когда я перехожу улицу в неположенном месте. Только пальцем погрозит и улыбнется, и еще один текст напишет про какую-нибудь угрозу.
По ходу до остановки успеваю прочитать три-пять хороших текстов, про ошибки Путина, про ошибки Обамы, про ошибки Януковича, про ошибки Евросоюза... Все, мля, ошибаются, черти.
На остановке раскланиваюсь с бывшим военным, полковник в отставке пишет тексты, естественно, про культуру и ее стратегическое значение в нашем государстве. И вам спасибо, товарищ полковник.
Протискиваясь между текстами влезаю в маршрутку, совсем сырой текст на переднем сидении уступает мне место, я - в авторитете, у меня за плечами килограммы текстов, тонны текстов, закрываю глаза - тексты, кружась и галдя, опускаются на меня, заслоняя голубое небо, я их расстреливаю из лайкомета, из шестиствольного лайкомета, из двенадцатиствольного лайкомета, из тридцатистворльного лайкомета, а их все больше, они все кружат и кружат, спускаясь все ниже и ниже надо мной, я утыкаюсь лицом в подушку, потому что это уже не маршрутка, я уже дома, я уже вернулся, и мне кажется, что крики текстов переходят в карканье, в громкое и злобное карканье что ж вы вьетесь надо мной? я не ваш, не ваш, не ваш...
.
